domingo, 31 de marzo de 2019

La Risa y la democracia. A propósito de Augusto Ferrando.





Digan lo que digan en el año 91 era yo un adolescentes que los sábados a parte de irme a Tarapacá a bailar salsa con la Novel y la Progresiva, veía en canal 5 de señal nacional “Trampolín a la Fama”  y de pronto al culminar zapee el canal 9 un “programa fuego cruzado” que los conducía la excelente analista Mariela  Balbi, y  Eduardo Guzmán. Era un jovencito de 12 años que en esos años jugaba entre apagones y ráfagas de metralletas y explosiones a todo lugar. No lo creía algo natural ver en el canal  2  en Contra Punto filas y filas de muertos, cadáveres regados en las pistas, mis padres asustados porque trabajaban en el centro, pero en mi calle donde había ladrones y vagabundos, así como vecinos criollos gastarnos bromas e ironías finas. Nadie se salvaba, y eso era lo que hoy llaman chongo, pero nosotros le llamábamos carnaval.  Esa era la democracia que yo vivencie, me pusieron porque eta flaquito y palido… “FRanki” o “Mostroni” Nadie se achoraba, pues era parte de ser comunidad y familia al mismo tiempo.

Cuando me tope y vi con atención el fusilamiento al negro Ferrando por parte de periodistas, autoridades culturales, y académicos personalistas ---que luego yo llamo megalómanos de pregones, de eso no pasan-- me quedé asombrado y molesto. Fue la primera vez que sentía que a los de la cultura popular que esta gente no conocía, nos llamaban basura. Ferrando creía ingenuamente que lo iban a vanagloriar. Se equivocó y su salud al defenderse como un valiente y hombre creyente de sus convicciones se resquebrajo y varios de sus amigos por la maldición de hacernos reír se fue muriendo. Ver un set de TV con las mínimas condiciones de escenografía para un programa de concurso, abarrotada de personajes populares que hacían cola para estar en el programa en vivo, y luego reírme a más no poder  cuando entre ellos se chapeaban y se gastaban bromas hilarantes, y hasta el público entraba a hacer su show y se alegraban y salían cómicos, a los que el Negro Ferrando descubrió…..Como Carlos Álvarez, Fernando Armas, Hernian Vidaurre, Manolo Rojas y otros que ya en medio de balas y protestas me hacían reír cuando pasaba en el parque universitario y la gente se mataba de risa. Ellos eran la terapia para el pueblo, en medio de una guerra interna que desnudaba nuestros eternos conflictos internos de inferioridad, racismo y vergüenza a expresar su sexualidad.

Le dieron con todo. Le dijeron racista, manipulador, que jugaba con la miseria de gente, y que había estado coludido con los gobiernos solo por ganar dinero. El se defendió pero ahí vi como en el Perú se instalaba la severidad y el estrés que hoy los peruanos compartimos cuando abarrotados vamos en los micros, y nadie habla o ríe. Una vez un morenaje pasaba por Abancay y le pregunto al cobrador con gritos.. -¿Vas a Brasil?---si---Salúdame a Pele. El cobrador se molestó y lo correteó, pero volvió azadazo. Ya no tenemos lo que se dice corea. Ferrando era un personaje de la cultura popular peruana esa que destruyo la violencia política, el consumismo, las iglesias evangélicas, las drogas, y ahora la formalidad glamorosa de las cirugías eurocéntricas.  Todo por un  odio irracional a ese carácter festivo y comunitario al que llamaban atraso y vulgaridad. Hoy domina una falsa búsqueda de ser hermoso/a como signo de autoestima absoluta y esa pureza no pude ser mancillada/o por alguna broma a la que se considere hacerles ver que s esconde una gran inseguridad y terror a perder lo que nunca permanece igual. la estética basada en la óptica  casi siempre ha escondido caballeros de la capa....

El no era racista porque te enseñaba a burlarte de tu baja valoración y luego te daba la oportunidad de que respondieras con las mismas armas la risa. Eso suprimía las divisiones sociales, de clase y étnicas. Eso no le gusto a muchos letrados y seguro oligarcas que entienden que el racismo se vence con seriedad y empoderamiento. Él no era un manipulador. El disfrazaba una escenografía muy rustica de laboratorio para que las personas se sintieran deshinbidas y sacaran toda su espontaneidad. Y lo demuestro porque los conductores del programa. Ferrando, La gringa Inga, Tribilin, Violeta Ferreyros, y  Leónidas Carvajal empezaban bromeándose entre ellos y eso deba pie para que en los momentos de concursos las personas perdieran la vergüenza y simplemente jugaran.  Él no jugaba con la miseria de la gente. El peruano por naturaleza vive secuestrado por una idea de necesidad interminable. Es su estado de hambruna afectiva la que se expresa en exigir y pedir derechos que a veces no van de la mano con deberes cívicos. Ferrando daba lo que sus auspiciadores le entregaban, pero lo que hacía era dar el ejemplo a los políticos de aquel tiempo que la pobreza y la desmoralización que asolaba el país era paliado humildemente con lo que se su aporte y sentido de entretener al televidente no tenían en ningún canal.  Él nunca se acomodó a los políticos, Cuando El inefable Fujimori le pidió que se quedara un año más por mero populismo, lo hizo por su gente, porque Ferrando era aunque no les guste reconocerlo un patriota que durante 26 años hizo reír y demostró que el racismo se puede combatir con la risa y el desparpajo. El sencillamente no se peleaba con ningún gobierno y seguía lo que al le gustaba su propósito de vida: Hacernos reír y sacar estrellas a la TV nacional.

Este país castiga a aquellos que nos recuerdan que la risa es también parte de nuestro ADN. Poner una chapa no es infravalorar sino reconocer que nadie es una escultura o un Dios al que nadie toca. Si te molestas no es más que una persona engreída y que no le han enseñado que si se valora nada de lo que le digan debe molestarle. Un Día una chica bien bella pasaba por mi mercado y tres sujetos maliciosamente le fastidian --- Oe preciosa que buenas yucas, cuánto cobras?--- La chica sin inmutarse le respondía un sol más que tu hermana, y le señalo el dedo del medio. ----Los ambulantes que estaban ahí se mataron de risa…Pues si tienes personalidad no te enfadas sino respondes con sabiduría. Un día a Gandhi un profesor ingles le puso un libro y una bolsa de libras esterlinas en la mesa  al sabio hindú…El profesor por burlarse porque era racista le pregunto ¿Que desea más en la vida sabiduría o riqueza usted escoja? Y Gandhi que era un sabio realista e ingenioso tomo la bolsa de dinero y se fue dejando a todos estupefactos, pues todos creían que escogería el libro…---Sabiduría ya tengo, pero dinero no, respondió el astuto Gandhi.

Ya no veo reír como antes a los peruanos. Y entiendo porque la rutina, la falta de valores, el trabajo mal pagado, y esa torpe idea de que egotismo esteticista es autoestima, nos están "acelerando" como me dijo un mecánico al que entreviste hace varios años. La risa solo nace de la incoherencia y de los defectos de las personas. El estigma no tiene porqué ser motivo de vergüenza y falsa privacidad. Cuando hay carcajadas estas contagian y eso da sentido de colectividad. El trabajo en equipo tiene sus pasajes de joda, y de enamoramiento en base a ironías finas, y conversaciones sobre la sexualidad. El sexo es parte natural de la risa. Ahora estamos entrando en un tiempo donde la TV nacional mete de forma programada y asesina temática que inducen  a la cultura, a que te desmoralices, te guste el morbo y porque no te vuelvas uno de esos villanos y héroes que publicita ciertas novelas. 

No apelo a la moralización para denostar esta cultura donde el humor popular es un pecado o una ofensa. Jesús también reía y se revolcaba con los niños y gente de toda condición, pues antes que un maestro era un ser humano, y saben estar entre gente humilde y generosa, a la que los ilustrados llaman lúmpen es o escoria, o nativos ignorantes de la sociedad ayuda a sanar y sentirse un ser natural.  La seriedad y la rigidez formal son para los muertos… Si hasta en los manicomios ríen… Una vez acompañaba a mi primo un adicto ya  recuperado a ES Salud y veía como al portero le metían gol en una canchita de loza deportiva… Y el defensa un loquito que vestía su poncho le reclama-- ¿’Porque te has dejado meter gol? Y el otro respondía: ----Jaja es que soy una estatua…. El ataque hoy del sistema de poder actual es destruir estas culturas populares, pero ellas están  reaccionando y están conformando lentamente otra estructura de poder paralela que así nadie no mas percibe..





Nostalgia





Si volviera…
Desvanecería a la distancia,
Aunque anden las estatuas,
El abismo…
Es completamente indiferente.
Si volviera…
Lúdico rincón de marionetas
Brincaría por encima del dolor,
Ahuyentas las heridas,
Pero estas se siembran en la mente.
Si volviera…
Desafiaría a la nostalgia,
En que trinchera no te escondes
Cuando los vestigios te persiguen.
Si volviera…
Evaporaría los segundos,
Hambrienta la esperanza
Secuestrada…
Vive en los instantes.
Si volviera…
Con mi soldadito aventurero
Descuartizaría a la rutina,
La ciudad es una anciana
Que a látigo partido te esclaviza.
Si volviera…
Corretearía a la apatía,
Tu esqueleto está cansado,
Viajero…
Amárrate las manos.
Si volviera…
Juguete oxidado,
Desnudaría a la ecuación,
Aunque cortes los hilos marioneta
El vicio es más profundo.
Si volviera…
Dormitaría sediento
En los carruseles de la niña,
Su imagen se aleja en tu cerebro
Peón, sólo eres combustible.
Si volviera…
Átomo olvidado
Las travesuras se contagiarían,
Aunque te abraces al recuerdo
Siempre al virus lo respiras.
Si volviera…
Huiría de los chicotes de mi viejo,
Te escurres en la noche.
Pero siempre…
Las hormigas andan serias.
Si volviera…
Tú sedienta sombra
Combatiría como un niño.
Amigo todo pasa…
¡Carajo hijo…
Escapa de las sábanas!

Rebeldia




Qué mísero es un grito
Cuando se da debajo de una mesa,
Más bastarda es la palabra
Cuando se aferra a la duda.
Qué pueril la voluntad
Cuando los ídolos protestan,
Lejano es el coraje de una masa
Cuando la epidemia se propaga.
Qué común es el perjuicio
Cuando la costumbre lo regala,
Más cobarde es el silencio
Cuando te escondes en la nada.
Qué mudas son las ostias
Cuando se endurecen en la boca,
Más absurdo es lo divino
Cuando adormece a la energía.
Qué pan duro se te ruega
Cuando has pisado los gusanos,
Más distancia son los muros.
Que el engrudo de sus manos.
De donde sale una sonrisa
Que no hayas hurtado de unos labios.
Qué perfil no se nos esfuma
Cuando la intención se nos escapa,
Más motriz es el sepulcro
Que el competir de los mercados.
Qué exilio es más humano
Cuando invadimos lo mundano,
Más seguro es el umbral
Que arriesgarte a avanzar.
Qué lucha no dañamos
Cuando prolongamos el pasado
Más moribunda es tu proeza
Cuando inventamos la frecuencia.
Qué pierde aún la vida
Cuando tus sueños envejecen,
De donde sacas tus esencias
Cuando recorres tus espacios.
Qué brazo no se extiende
Cuando la estampida se  rebalsa,
Aún más obstinado es tu cansancio
Cuando es el momento de empezar.
Qué solución es la que exiges
Cuando no compartes tus demandas,
De donde salen tus preludios
Sino es del ocaso de unos hombros,
A caso no piensas en el otro
Cuando una bala te persigue.
Qué secuencia es tu esperanza
Si la tierra tiene la respuesta.
Si la conciencia de un lamento
Se rompe en el instante
Despertara los esfuerzos
                                                          La unión sería muy poca.

Manifiesto de la voluntad





Me dicen que no puedo
Desbaratar a los teoremas,
La adicción de los poetas
Es narcotizar a los axiomas.
Me dicen que no puedo
Encarnar los ideales,
Mi osamenta huele el viento
Cuando golpeo a los murales.
Me dicen que no puedo
Demoler a los museos,
Los incendios van hacia adelante
Cuando los pergaminos se rebelan.
Me dicen que no puedo
Reír en las iglesias,
La ambición de los profetas
Es arrastrar a los conventos.
Me dicen que no puedo
Naufragar con los salvajes,
El arte de los locos
Es obsesionar a la razón.
Me dicen que no puedo
Arrojarme nuevamente en la llanura,
Se escribe con pólvora la vida
Cuando los sabios se quedan mudos
Me dicen que no puedo
Dinamitar a la tristeza,
Los pordioseros van cantando
El carnaval de la alegría.
Me dicen que no puedo
Sentir una nueva dimensión,
A los ciegos les propongo
Crear una nueva geometría.
Me dicen que no puedo
Distraer a los relojes,
A los juguetes les exijo
A la nada emborracharla.
Me dicen que no puedo
Procrear en las bienales,
Un bastidor en movimiento
Es la furia del pincel.
Me dicen que no puedo
Satirizar al camaleón,
A los sacerdotes del misterio
Los desnudo al mediodía.
Me dicen que no puedo
Violentar a las teorías,
La vida es más fuerte
Que cien millones de promesas.
Me dicen que no puedo
Ser uno con las plantas,
En los montes descansan los lisiados
Percibimos los gritos de la tierra.
Me dicen que no puedo
Abrazarme con todos los abuelos,
Desearía ser inmortal
Para vivir en las miradas.
Me dicen que no puedo
Rebuznar con el poder,
 La enfermedad de mi esternón
Es alimentar mal al corazón.
Me dicen que no puedo
Amar en todas las regiones.
¡Vástago! Sal de las sombras
El petizo espera de tus manos…
Un beso es un pincel más
Un oriundo desafío

sábado, 30 de marzo de 2019

Confesiones




Pídele a la vida
Que llene un poco de tu muerte;
Pídele a la muerte
Que vacíe un poco de tu vida;
Que la vida y la muerte
Son tan sólo la secuencia
De bárbaros apátridas
Amigos del viento sempiterno
De la materia que camina y siente…
De la molesta piedra en el zapato.
Sientes lo que otros sienten,
Amas el beso del rocío ausente,
Buscas y rebuscas los baúles,
Amaneces en la cima, en el risco
Y por la noche te pierdes en el llano.
Crees en la sinfonía de occidente,
Haces travesuras con tus sensaciones,
Le coges el brazo a la nostalgia
Y reescribes unas notas al recuerdo,
Más tarde te ríes con tu sombra
E inventas pasiones en la barra;
Aún más tarde coqueteas al absurdo
Y le prendes fuego a la cruz.
Danzas con la libertad
Pero aún no te sientes libre.
Crees en las armas de los anti-hombres
Y  filosofas con los sesos de los monos…
¡Para tu mundo de cabeza,
Resiste a  la antípoda del sueño,
Y convierte a los leones en niños traviesos!

Humanidad.





En el monte universal
Síntesis del ayer, del hoy, del futuro
Después de la batalla final
Un alma en pena deambulaba
Y preguntando ¿qué es lo que más amas?
Un soldado que lloraba piedras:
Amo lo que tú no amas.
Un rebelde sin seguidores:
Amo los diluvios del ocaso.
Un bebe desnudo moribundo:
El beso bautista de mi madre.
Un mendigo de migajas:
Una moneda que se reproduzca.
Una prostituta sin amor:
El coito del Dios perdido.
Un pensador que no habla:
 El latrocinio de los demagogos.
Un orate que nadie quiere:
La razón amiga del suicidio.
Un artista sin deleite:
El placer del lienzo eterno.
Un poeta ausente de la vida:
Un mundo hecho mierda.
Un alma en la avenida:
El rencor a la soledad.
Un sacerdote canibalesco:
El nihilismo del pensamiento.
Un cantante que duerme:
Resucitar en el barrunto.
Un político romántico:
El engendro de la democracia.
Un homicida que se hunde:
Un puñal que cobre vida.
Un enamorado quijotesco:
La vuelta de la antípoda perdida.
Un oprimido por la daga del dolor:
Una mirada de la libertad.
Un ladrón que merodea:
El nacer de los bolsillos sempiternos.
Un avaro que abraza su baúl:
La muerte de los pobres.
Un miserable de los callejones:
El socialismo de las ratas.
Un ebrio que se masturba:
La revolución de los bohemios.
Un ateo que se enrieda:
La imagen de la religión.
Un hombre con los brazos cruzados:
El motín del imperio humillado.
Un mártir que dio su vida:
El camino al corazón humano.
Una virgen que llora a su hijo:
La estupidez de la fecundación.
Un superhombre egocéntrico:
El retorno del homo sapiens.
Un humano que es humano:
El amor entre los hombres.
Un pueblo deshumanizado:
El ablandamiento de los sabios…
Y así en el monte etéreo
Viendo al principio y al fin
La vida vuelve a empezar.

Ayer





¡Hoy más que nunca
Me he puesto a recordarte!
Y enseguida claudicaron
Los relojes consentidos.
El progreso de mi mente
Se extravió en el recuerdo
Del rincón de los flirteos;
Y volvimos a escuchar
Las voces de las sensaciones
Acribilladas en la vida
De las pasiones incipientes.
Lo recuerdo bien, jugamos en silencio
Como dos niños libertinos
Y tus labios explotaban
En los escombros ideales
De mi soledad encadenada.
Éramos libres,
Y tú me completabas
En todo aquel estruendo
Que tu mirada desataba.
¡Pero hoy más que nunca
Me he puesto a recordarte!
Y aunque en la paralela de la vida
Estrangulaba  tus esencias,
Jamás pude traicionar a tu recuerdo.
Enterraste la emoción oculta
En la inversa de tu amor,
Y aunque desnudara tus espectros
En la ruinas de la razón
Se que nunca volverás.
Hay más sesgos en mi triunfo,
Y arrodillado avanzo en el tiempo
 Enamorando a la palabra
Que hace revueltas en mi vida.
¡Hoy más que nunca
Me he puesto a olvidarte!

jueves, 28 de marzo de 2019

Vargas Llosa. Retrato de un escritor frívolo.






El ataque lucido a los posmodernos que nuestro premio Nobel  era la crítica al enrevesamiento y depravación que estos Postestructuralistas habían regado por las letras del mundo. Al desmitificar al indigenismo de Arguedas como el trauma de un niño que idealizaba a un indio que  eligió  migrar a las ciudades, pensaba comprende las contradicciones de nuestro espíritu. Por último, su veneración a los principales pensadores liberales del S XX,  apostaba por hacernos entender que cada persona con su ingenio y especialización debe adaptarse al libre mercado, nockeaba a los  populistas del mundo.
Error. Aunque en su literatura  no se siente al Perú en la sangre, creí  se había olvidado de esa torpeza de dar más peso a la belleza de las palabras que al mensaje serio. Su psicología  es la del  poeta hippie que no escapa a la severidad de su padre. Escenas de celebrar como un prodigio impresionista y dadaísta los films de Madeinusa y la Teta asustada  rebelan el perfil de un apátrida, posmoderno  y chupamedias del Capitalismo. Expresan el racismo de un cine que es un insulto a la psicología golpeada y roída en el ancestralismo de las comunidades campesinas.

Nuestro escritor cosmopolita más que peruano, se rebela como el mercenario de la pluma y el lobbista de un neocolionalismo a la española. Ver en cable,, a vizcarra, muñoz y vargas llosa rindiéndole pleitesía regia al Presidente de España y al mantenido Rey Juan Carlos raya entre  la sumisión escolastica y la negociación con un  Estado fallido, acostumbrado a que los alemanes y los nórdicos tengan que cargar con su improductividad.

Verlo  disertar en contra de AMLO— sabe que España juega para los gringos- al comentar que resulta una huachafada que el Hispanismo  pida perdón a los pueblos originarios a los que masacro en el pasado, es  el servilismo de un bufon que no entiende que Europa modernista a la que endulza ya murió. Su realismo mágico, arielismo encubierto, es solo  palabra divertida,  las fantasias  de la academia por alentar el consumismo con una literatura que se dice reivindicativa. Su amistad con los zurdos de cafetin  comulga con los negocios de los eternos señorones que están aterrados porque tratan de no ser barridos por el imparable Confucionismo Chino. El narcisismo y la desobligación de los arrendatarios y los renegados pide la restauración de la Corona, y alientan nuestro fin como nación. La Chama lo pinto de cuerpo entero.

  

La desunion de una familia

  Hace unos meses conversaba con una vecina que es adulto mayor. Le decía que a pesar de tener 75 años se le veía muy conservada y fortaleci...