Lo criollo y la ciudad capital en su caos funcional

La génesis histórica cultural de lo criollo surgió en los Barrios altos. La matriz de pensamiento y actividad que dio origen a la cultura urbano popular, de clases medias profesionalizadas, y de cultura cerrada de elites surgió de la confluencia populosa de migrantes, obreros, empleados de servicio, antiguos ghettos de libertos, e indios, y la curiosidad romántica de cortesanos y doncellas. En los callejones y en las quintas entre jaraneros y poetas lumpenezcos con altivez y garbo se dio forma al modo actual de razonamiento intelectual y filosófico de toda Lima.

 Mas allá de las oleadas y sus laboratorios de conservacionismo, y la retirada de las elites a los suburbios enclaves de Lima, todos comparten una misma génesis de identificación criolla. Se destruyo a Barrios altos con la cultura de las drogas y su economía subterránea lo que evito  que esta cultura popular democrática y a la vez de creatividad estética del cuerpo y el romance se solidificara en una idea de ciudad netamente limeña forjada entre la piedra y la carne.

 
Al imponer un tipo de ciudad modernista y alienada donde la tradición de las figuras aventureras y traviesas de Lima se ahoga en la trasgresión y la locura cívica, lo que hemos hecho es dibujar una y otra vez un rostro arquitectónico y de gestión del espacio que choca y denigra a la negación la autenticidad del ser criollo. El drama es que hoy el ser criollo esta confinado a  la inautenticidad y al proceso siempre estético y a la vez esceptico de la sabiduría del vivazo. Es un sobreviviente fantasioso el limeño de siempre que vive entre la formalidad y el caos organizado.

Dejar de lado mediante la educación al poder arribista y doble moral de la microfisica del ser criollo al que todas las culturas de nuestra nihilista modernidad aspiran, no pasa por la realización de valores cívicos y de ciudadanía, eso es un nefasto contrasentido que conduce a mas violencia y extrañamiento de las culturas urbanas. Eso es soledad y desertificación tecnologizada: el camino europeo y de sus hijos modernizadores, donde la cultura oriunda no cuaja con las inteligencias arquitectónicas vanguardistas

Lo criollo pòsitivo deber ser recuperado ahí donde fue un caleidoscopio igualitario entre lo estético y lo ético en nuestra identidad familiar y de sociedades barriales, donde concurrían con imaginación y romance la travesura del lumpen y la curiosidad y sugerencia del oligarca humanista que siempre huye hacia lo clandestino. En ese amarnos coquetamente en la oscuridad carnavalesca de nuestra tragedia democrática, y distanciarnos la luz publica y de silencios dolorosos de las grandes divisiones y discriminaciones de todo tipo, late secretamente un deseo de comunicarnos y articularnos como habitantes de una ciudad que mas parece una aldea Se debe poder controlar y redefinir el bombardeo aún no procesado sistémica de la modernización desbordada. Y para que crean, sincréticamemte las supuestas clases distanciadas se buscan, mas alla de los parapetos de una ciudad segregada. 

El problema de la ciudad caótica y violenta es un problema de gestación organizativa y de mala concurrencia de culturas que la recrean. Desde los niveles vecinales y barriales hasta los sofisticados altares de la legalidad política y empresarial reproducimos un desorden funcional donde reina la hipocresía y la secreta complicidad del desenfreno de sabores. La responsabilidad de esta fragmentación de la cultura cívica recae en los arquitectos y técnicos de formación eurocentrica, los gemelos perversos (liberales y socialistas) que siempre se pelean, pero comparten todo. Ir a los residuos es la clave para reinstaurar viejas leyes y costumbres que la individualización diluyo. De lo que se trata es de recuperar las culturas populares.¿ A qué voy con esto?.

Desde que la cultura de la tecnología de las informaciones vienen alterando el cara a cara y enfriando las relaciones funcionales que se dan en el trabajo y en toda  relación profesional, se despide de la escena la matriiz cultural donde se han gestado los saberes que han dado forma a una ciudad o barrio en concurrencia con la cultura endógena. Al corromperse las culturas barriales y las grandes comunidades criollas, producto de la velocidad con la que avanza la modernización, se pierden niveles de comunicación que antes eran muy fáciles de ser admirados entre las personas. Por ejemplo, antes los comics, la radio, la TV, los clubes sociales y el cine congratulaban a las personas, y creaban circunstancies de creatividad colectiva donde nació la música criolla, y la chicha de los 70s. En esos espacios se gestaba un encuentro entre las visiones vanguardistas y funcionalistas de la arquitectura, que permitían al limeño reconocerse en su ciudad sin ver alterados sus patrones de estabilidad psíquica.

El problema que ha venido luego es que las migraciones constantes a Lima, desde la efervescencia del Populismo político han dibujado una ciudad capital que vive en el caos arquitectónico, en  asentamientos humanos, y lugares de `pobreza, pues sus habitantes han buscado ser también ganadores en la Lima criolla.  Los criollos autenticos huyeron a las periferias y salieron de la Lima céntrica, y curiosamente las culturas migrantes adoptaron el ser criolllo, su moral creativa y le dieron un sentido degenerativo, que se transmitió a todos los sectores sociales de la ciudad. Desde ese entonces lo que vemos es una ciudad desorganizada en el trafico y en la construcción del ornato público, porque no tuvo en su crecimiento desaforado un plan coherente para convertirse en una metrópoli organizada. No hablo en un tono peyorativo pero este choque cultural desdibujo la moral campesina, y a la vez confundio en el atolladero de la trasgresión la moral dominante criolla.

Gran parte de la responsabilidad porque la cultura actual han denigrado lo criollo y lo han convertido en una moralidad de la sabiduría escéptica se debe al modo como los migrantes, la choledad de la que habla Nuggent, han atrofiado, en su animo a adaptarse en una realidad que los denigraba, la base estética y de creatividad artesanal, que es la base de la cual han bebido las culturas actuales. La piscología ha pasado de la innovación por ser estéticos sin abandonar la funcionalidad y el pragmatismo, a una moralidad pisquica que vive autodenigrandose como forma de lograr un lugar de reconocimiento en la vida urbana. Este proceder piscologico de distorsionar la moral criolla y volverla trasgresora se ha impregnado en la forma como se ha gestionado y edificado los espacios urbanos y barriales. Y el otro ingrediente que ha desdibujado nuestra experiencia urbana ha sido el arribismo secreto de las clases medias profesionalizadas, que al perder posiciones de iniciativa empresarial, han creado una psicologia de dependientes y abogados que moralizan en la cucufateria y el chisme soterrado a las culturas populares, incidiendo en ellas para alcanzar niveles de encuentros con la siempre búsqueda de la experimentación de las elites peruanas..Ese muro en el medio, no deja la interconexion vivencial  publica entre el pueblo y los oligarcas casi ya extranjerizados. .

Si se desea recuperar una cultura urbana donde conciencia y experiencia arquitectónica se hallen de modo reconciliado, hay que dirigir una política pública para recuperar y desarrollar los liderazgos de las culturas barriales, y que esa disposición despertada cree no solo un nuevo humanismo sino una cultura técnica cercana a la invención, y a la re definición de toda tecnología que llegue a nuestros territorios.

Pero hay un problema que no es de esencia, sino que es de percepción profesional. Por mucho tiempo el modo como se ha ido gestionando la ciudad, y se edificado en ella lleva una profunda marca eurocéntrica, tratando de parecernos a los sistemas de gestión urbana de otros países. Somos una ciudad donde el 70% de las casas están mal construidas y donde un sismo fuerte puede arruinar la situación tan precaria como ha crecido el sistema urbano de Lima. No solo es informal, sino que es la típica expresión de como sus pobladores han dirigido el uso de sus casas, sin respetar un orden adecuado o el tan perseguido ornato estético y publico. Y estas culturas urbanas son gestionadas por profesionales que no han captado que carne y piedra deben ser fusionadas, para evitar el estrés, y los problemas de salud mental que nos aquejan a todos. Se debe hacer una re ingeniería radical de la ciudad capital, no solo en el sistema de transporte, sino en los espacios públicos, y en toda la actividad comercial y de recreación que por ahora es prolífica pero caótica y sin control. Mientras subsista ese racismo del espacio habrán en pleno siglo XXI poblaciones que desconocen distritos en todo lugar. Un mundo de ghetos que no quiere reconocer que todos somos ciudadanos con iguales deberes y derechos.  

A una princesita. Alexia.

Había una vecinita hija de un congresista Alexia que tenia como 20 años y yo 27. Nos cruzábamos en la tienda en la panadería y en el mercado y aunque le hacia ojitos me hacia unos desplantes con su cabellera azabache y caminaba presumida para volverme loco. Un día la halle en el gimnasio recién ingresada mientras yo en bibidi lucia radiante y fornido entrenando sentadillas. Sabía que me miraba así que me le acerque como sino la conociera y le dije que pusiera mas presión en los músculos para sentir el trabajo. Eres el chico que siempre me mira en el barrio? No. Para nada yo soy el instructor y vivo en el Callao dibujando una sonrisa cinica.

Ella se sonrió y me hecho su cabellera sobre mi rostro mientras le ayudaba a hacer prensa. Le tocaba las piernas sobre sus rodillas y veía como se sonrojaba. Me iba a continuar banca cuando ella jalandome del brazo me pidió ayuda con la sentadillas.. Le puse peso fuerte para que necesitara mas ayuda la tome de la cintura desnuda pues iba con un topcito y la ayude a que bajara hasta abajo sintiendo su hermoso derrier y respirando mientras la orientaba cerca de su oído. Ella hacia grandes esfuerzos y durante una serie de tres repeticiones ella respiraba acelerada pidiéndome que la abrazara de la cintura para no caerse le mordí ligeramente el oído y le dije los ángeles no vienen aquí. Tembló y volteando nuestras bocas se hallaron y un silencio con gran hondura se hizo. Cuando me iba retirar me estampó un besote con mordida y todo, corrió y me dejo en sus manos una nota con su cel y que decía eres tu llámame. Me vi tentado s llamarla pero llegaba tan de madrugada del terminal del Callao que pronto me olvide de ella. Tenia novio con nave y todo.

El sabor y las palabras. Ficciones y aires.

A  veces dicen por ahí que un camino repleto de oscuridades y ausencias encierra la fuerza de una gran promesa. Lo que más falta se busca estúpidamente en todo lo que conocemos como la realidad civilizada. Es un modo elegante, exacto, cosmético, y a la vez soberbio, empobrecido de esquivar el derecho y la misión por la que la vida ha llegado a la tierra: amar sin condiciones. Protegerse y controlar aquello que mas deseamos, es lo mismo que perderlo y embarrarse de adicciones y de desconocimiento de sí mismo. La civilización propagandea que nos hará plenos, y se nutre de esa mentira. No dejarla, no es la perfección del terror, sino la resignación de que hemos decidido atrincherarnos en sus comodidades sin intensidad. Una época que no sabe amar, y que se resguarda en el orgullo de atesorar y apropiarse se extravía en el desperdicio de lo que la vida encierra.

Partido entre funciones, vestíbulos relucientes, formas y procedimientos, y a la vez de excesos desestresantes, para purgarse de la hipocresía de sobrevivir, las personas olvidan por miedo y a la vez por desesperación como hallarse y acrecentarse. No conocerse es lo mismo que naufragar en las creaciones y en las adulteraciones que nos ofertan como medio de vida y de protección. En lo más libre la persona es más esclava. Comer lo falso es enceguecerse ante lo que duele, una forma de inmunizarse, pero a la vez perder y no tener derecho a que lo esencial perdure en nuestros cuerpos. Quien desea el poder, y se entrega a él pierde la fuerza para ser intenso, para ser un bastidor en movimiento. Lo que no despierta pasión o no emociona se refugia en el poder, y en la mentira: es su modo de conseguir aquello que no puede capturar con sólo una sonrisa o un aire abrazador. Es un modo de matar  aquello que si juega y puede embriagar. Lo enfermo ya no escucha lo vital, no conoce los sabores, el bienestar es para el cine y superstición. Estos pasajes los suele olvidar por miedo a la vida misma.

El fin de los atemorizados y los productivistas es asesinar la seducción. La política y la economía es convertirla en supermercado. Lo único y excepcional es perseguido para volverlo objeto de lujo,  para volverlo ciencia y gobierno. Pero esa locura de ser libre es incontrolable, y reside en que se sueñe y se busque enamorar, en que se realice en aquello que nos completa, en el ángel que lo sagrado ha puesto para nosotros en la tierra y redimirnos. Y eso se logra cuando se es valiente, cuando uno se busca, viaja, y el accidente de lo no planeado nos responde. Atreverse en las llanuras, conmover, y danzar es el modo de permear la indiferencia de lo silencioso. Seducir es la mejor forma amorfa de vivir con sinceridad todo lo que nos promete la sociedad. En lo privado la seducción es sólo un porrito fugaz, guiños desconfiados sin nombres y galones, objetos y  a la vez comida subliminal. Es cobardía hecha discotecas: las personas bailan y se desean, pero no les importa conectarse, se escapan en cuanto se les conoce.

Por eso hallar el hechizo de ser completo sólo es un milagro de viaja. Cuando se es un forastero se halla a si mismo de mil maneras. Escapa a los prejuicios porque se algo original un nuevo aire que cambia lo permanente. Y se viaja más cuando la óptica, se traduce en conversaciones, banquetes, carnavales, y aventuras locuaces. Uno realmente aprende y vive cuando se da cuenta que la finalidad de educarse y formarse, de sacrificarse y obtener crédito es engatusar a la razón de nuestros sueños y cruzadas. Si se viaja es para retornar al origen del porque perdimos la inocencia: y ese origen es reconquistar lo que nos arrojo al mundo. El perder esas alturas nos corrompe y nos vuelve ciegos. Sanarnos es volver a la soberanía de esa piel y ese perfume luego de tantos peregrinajes e incursiones. Cada quien tiene su ingrediente secreto.

Lo que más me arrojo a la aventura del mundo fue haber despertado en el purgatorio. No lo acepte. Esa perdida no me hizo un rufián, un nefasto estafador. Viví en las ideas para escapar a la fragancia de esos labios rosaditos, y esa figura cálida donde moría vivo. Cada vez que ella aparecía entre renglones reforzaba mis devociones a los pensamientos. Su dulzura desapareció, sus imágenes se volvieron iconos poéticos, altares políticos. El golpe a lo que sentía me hizo correr toda una década en ideales en los que no creía. No me corrompí. No renuncie a mis sueños siendo un negociante impersonal de lo vivo, sino que respete lo sagrado, y lo que se atrevía a ser libre. Defendí lo que aportaba y era coherente, pero me olvidaba que era hombre, a pesar que creaba valores para los que vivían en la orfandad. Huérfano, apátrida, errante cada idea original era lo mismo que embriagarme o quedar varado entre amaneceres perfumados de fluidos y sudores. No había orgullo en ello, ni cambio, era sólo un porrito que me permitía escabullirme de los castillos celestiales alimentados con las oscuridades y crímenes de un orate avergonzado, y lleno de cicatrices de guerra.

La fuerza de escapar a Angie. La gitana del Callao, de mis 19 años, me hizo un volcán lleno de ira, y a la vez de una pasión por romper los escritos donde hablaba del mundo, pero donde en realidad testimoniaba cada uno de sus sonidos, y recorridos remotos perdidos… La historia de mis ensayos ha sido un acto de redención poética, un canto de curación que ha servido para que algunos amigos no se mueran y yo tenga que reiniciar mi camino…. Aunque a veces era la mentira andando, la torpeza como camuflaje, no se como sucedía, pero me transportaba a no lugares y cloacas donde no tenía límites, y todo era un experimento de miasmas y delicias… Entendí que la vida no se hallaba en las formas, sino en lo que se podía crear en sitios apartados con personas y mujeres sedientas.

La seducción era la mayor teoría. No había algo interno, sólo el secreto de que la vergüenza y lo prohibido nos deshacía de emoción… solo éramos pieles estresadas escondidas en la decencia de lo ejecutivo, que tristeza! Pensar y vivir se hayan en enamorar y dejarte enamorar, lejos de eso estamos divididos. Estaba desconectado, pero a la vez estaba conectado con extrañas a las que amaba pero no conocía; conocer no es algo hablado realmente, es sobre todo aire y magnetismos envueltos, no hay formas solo cuerpos.

Al perderla perdí su perfume… Fui deshonesto lo se. Toda mi silenciosa huida a la idea fue un modo de sacarme su sangre de mis huesos, y  al vez un modo de recuperar el camino a su esencia extraviada. Era especial. Al besarla, me sentía en las selvas, y en la mansedumbre de un remoto mar…. Jugábamos como dos niños libertinos, y supe que era ser Dios, y loco a la vez. Aunque en cada beso ponía países y rebeliones, se fue porque yo no me conocía…. Lo entendí, y empecé a viajar, de mil maneras, en cuerpos, pergaminos y suburbios hediondos…. Me envolví de una gran soberbia y de un consuelo de osamentas traviesas… Al olvidarla, me desarraigaba de las cosas, y alcanzaba cierta habilidad para sentir el todo… Pensar en mi es una forma de entrenarme para volver al mito de esos niños reílones y enmarañados. En ese camino descubrí remedios y secretos, elixires y vetas ardientes… Al ser especial no volví a sentir ese aroma febril… Lo busque, y me acorace para dominar la tierra sólo por ella… La gloria, y lo que busco es un acto de redención con mi tierra pero a la vez un modo de que su fuerza reaparezca…había ira, dolor, y poder, pero mi corazón sigue intacto. Entendí que se esfumo porque el dinero, el poder y el terror, que no tenía me llenaron de sumisión, me vulneraron…. Completar el círculo es un modo de reencantar las cosas, de que los sentidos se vuelvan a hallar con honradez…. La misión es que el mito vuelva para que su sonrisa y sus sedimentos sanguíneos me reconcilien. Seducir al mundo es el modo de volverla a ver.

Al viajar y recorrer estas tierras cargadas de un magma oculto me preparo para esa explosión cósmica…Ser un errante, un viajante, un forastero es acrecentar mi conciencia, mis sentidos, y mover el todo. En estas selvas indomables me he liberado de mis torpes seguridades, y he amado el secreto de que todo debe ser evidente…. Lo privado es una mentira, hay que volver a la desnudez, y sólo el cuerpo no estigmatizado puede hacerlo. Y saben acá en las chacras y en chubascos desquiciados se perciben otros olores y sabores curiosos. No hay cosificación, sino afecto y soltura… El no miedo a lo que se desea hace que te vuelvas una planta que emana amor y una atracción indefinible. No hay límites. La insolencia esta en interpretar al sexo como abuso y aprovechamiento del otro. El coito es amor cuando amor y erotismo es lo mismo, cuando la posesión sin vergüenza genera una paz honda y pura… Sino todo se vuelve pornográfico y miedo a lo que ama. Ambos desean, y no hay enfermedad en admitirlo. Pensar lo que se ama es racializar la vida…. Si nos damos cuenta seducir no es algo visible es mera naturaleza de impulsos y emociones, es fuerza y juego, es volar al aire libre, y no saber lo que es el pudor….Lo interno debe morir.

Entendí esto con varias historias personales…. Hace años estaba en Ica… hacía un trabajito para una empresa y me hospedaba en un hotel de la ciudad. La insistencia de estar en ese hotel era que reconocí a la recepcionista… Se llamaba Ruth.  Me había atendido antes en un restaurant de Nazca, y me gustaba su amiga Susana…. Le aborde en la recepción pues pensaba preguntar por su amiga de los licores traviesos… me contó a secas, con dureza que estaba casada y lejos de ahí. Baje la cabeza, y sentí su incomodidad. La saque, y me disculpe y enseguida capte esos ojos como dos lagunas turbias y dulces…. “Cuide esos manantiales, retornare"

Me hospede en la noche. Desayunaba en la mañana y al ingresar ella en su turno de las 9 am su geología de curvas y de melodías azabache me estremecieron... “tenia que ser mía…” Le insistí para salir, seguro y corto en mis expresiones…. Había como que vigilancia para esa belleza morocha… Le compraba alguna chuchería, preguntaba y jugaba con mis gestos… Era inaccesible, y no había que ser directo. Cuando alguna seña aparecía ingresaba un halago o comentario astuto, y le atrapaba en silencios llenos de miradas, y mi palma que acariciaba su cabello, para espantar algún mosquito vagabundo.   “Perdone estoy orate y me han dicho que sus guiños curan el estrés, y que sus labios el cáncer, sálveme y nos casamos”…. Abrió sus ojos, y sonrió levemente, y para no cargosear me esfumaba…. Trabajaba todo el día y le mandaba misios poéticos y atrevidos…. Era terca…. Lo que me gano su voluntad fue la curiosidad de hacerme el mudo y hablarle con cartulinas, y caritas mal dibujadas. Una fotito de esas lagunas negras me alegraban el día….

Salimos para la vendimia… Era modelo de las uvas, tenia 18 años y era de Chincha… Le gustaba la salsa y leer novelas. Me cerciore que cuando hablaba en esa noche era una mujer a la que le restaba un gran camino por la vida. A pesar de sus arrebatos de juego y de bailes en medio de la calle, era una muchacha que tenía carácter, fuerza y de objetivos definidos… Andaba a medias, y sonreía lo justo, pero con personalidad y dulzura….Solo las impresiones degüellan a estas vacas sagradas y bellas, pensé…. Mientras la plaza se agolpaba de vinos y acholados, murmullos y sonidos inconciliables, aromas y petardeos…. La miraba y se ponía hermosa…. Me conecte con ella cuando el sopor del pisco, me dio el salvoconducto a su cabello y a sus resonancias internas… Su aroma era cafecito, sus ojos irradiaban los colores eternos del medio y su fuerza era análoga a lo que el licor me hacía decir… En cada verso yo moría en el sueño de matar al lenguaje, pero ella también se abandonaba a mis emboscadas de roces y palabras…. “¿sabes para que existe todo esto del mundo, de las ciudades, sus riquezas, edificios, ropas y funciones?” “No atrevido…”· - Para decir sin hablar cuanto las amamos y no las entendemos, que mayor estuche de joyas que conectarse con esta mano de almaceneros y esta manita de sopita seca, ve huele rico”…. “Loco, jajajajaja” se estremeció y oculto la mirada mientras nuestros aires se mezclaban… Un piquito osado siguió a una bachata del grupo “aventura” que me hizo sentir cada sinfonía brutal de su cuerpo…. En un momento en que le daba vueltas y  “sácala a  bailar y apriétala, hay apriétala…” le ordene tibiamente que me besara un dolorcito en un cuello… Su boca de ciruelas derritió la mía….

Estábamos ebrios… Hervía en quitarle la ropa y hacerla volar, pero tenía que tolerar esa falta de respeto… tenia que estar sobria, pensé…. La lleve en moto taxi hasta su casita, mientras ella se nutria de mis brazos y me besaba como a un peluche malcriado…. Retorne a mi hospedaje, como un guerrillero con el oasis aún no sitiado e invadido…. En la mañana le vi en recepción… Estaba esquiva y seria…. Se molestó ¿porque no le lleve al concierto o es que ya me mando a comprar pan? Me pregunte… no le cargosié. Se que era de carácter…. Me volví a mi cuarto a bañarme…. El chorro me empapaba cuando un sonido se escurrió en la estancia principal… Salí medio desnudo y estaba Ruth con una bandeja y mi desayuno…. “Sorry Joven, solo dejo esto y me voy” se sonrojo y su cabello perfumado me volvió creativo…. “No te preocupes Ruth, hay algo en el baño que deben componer, mira…” se fue a ver, y me eché en la cama me despoje de la toalla, y mi demonio sísmico cobró vida… Salió Ruth y se avergonzó al verme desnudo,  y a la vez el deseo se apoderó de ella… “Cúrame estoy loco Ruth…”….- “Eres es un maldito no vales nada” cerró la puerta y se abalanzó sobre los caramelos… su cuerpo lleno de un sabor cada vez más penetrante y saladito, me aceleró la sangre….Sus dunas sagradas, y sus jardines secretos me corrompieron el alma… Mientras los sonidos y los idiomas remotos me quemaban confirmé que era una mujer a la que nunca olvidaría. Sudamos, y recorrí cada espacio de ese cuarto con sus flamas… Su mirada y sus labios entraban en mí, su cabello me volvía ciego… Esa energía que había percibido en su forma de ser, cobró un olor embrujado y denso al estar en ella…. En la oscuridad todos somos iguales… solo hay que ser niño y león ala vez….Recrear el mundo es aun acto de seducción completa… Estuve con ella cinco horas, ebrio, con vinos consumidos y las extremidades revueltas… “Esos montes de Diosa… Ruth…. Mi hada de las uvas”. Una mirada larga y sin lenguaje penetró en mi rostro… Tuve una duda… ¿Ella era el ingrediente secreto?... Nos bañamos desnudos, y gran rato nos contemplamos como cristales vivos… Ese diamante iqueño de 18 años me remecería el viento por varios meses.

Seguí trabajando por varios lugares. Regresaba a Ica cada vez que el tiempo lo requería….

 Los encuentros eran fuego, y decantaban en exhibiciones de miradas y contemplaciones devotas. En su cuerpo cálido, y en esos ojos astutos me sentí envuelto en el origen… Ruth era esa mujer que te conmovía por la fuerza que expedían sus formas canelitas, por la droga meliflua que segregaba su piel en la oscuridad de habitaciones donde ruidos y competencias de alaridos, nos devolvían el derecho a ser animales ingenuos. Esas camas gritonas jamás las olvidaría…. El  trabajo me alejó de ella, y eso no lo perdona nadie cuando hay que hacer el esfuerzo de estar juntos…. Regresé luego de varios meses en la jungla, y la note apartada de todo… Tenía ahora una pareja con la que convivía y que era dueño del Hotel… La entendí pero igual no respete. Ella se negó tajantemente. Ni preguntas ni respuestas, los celos se apoderaron de mi corazón. Igual me hospede en ese hotel y me sentaba cerca a la recepción para dinamitarla con mi hervor e indiferencia….

Ella era inexpugnable y dura… Sabía que algo nos unía, pero los antecedentes de la realidad también juegan en las decisiones. La bombardié con mensajes y conversaciones indirectas sólo para atraer su atención. Una mañana mientras parlaba como un loro babilónico, una pareja de gringos bajo de las habitaciones… Katherine me deslumbro, con esa melena de bucles dorados, y esa presencia de escaparate que atrapaba la estancia. No me miró, pues son como gente que no se altera, ni se inmuta. Indagaba en esa lengua mascada de inglés cómo llegar a la Huacachina… Me adelanté con gruñidos de datero y le oriente que la moto-taxi les cobraba 4 soles… “No le pague más dama…. Son abusivos, cóbrame como peruana dígale, diviértase” Una mirada con el iris encimando eso ojos celestes duro como 15 segundos, solo sonrío…. Su desgarbado gringo indiferente  y Ruth la tetera ardiendo completaban el paisaje de insolencias… Me fui a chambear por el campo todo el día... Al regresar me tope con la gringa, rodeada de mochilas a punto de irse... Esos ojos de luciérnaga se condensaron en cordialidad instintiva por primera vez… No le volvería a ver,  así que le desié suerte mientras le despedí con un beso interminable en el cachete muy cerca de su oído, “regrese cuando lo disponga, hay un turismo que no se puede fotografiar”

Eran como las seis de la tarde. A punto de anochecer hice mis reportes y estados de cuenta, y baje a comer alguito. Ruth me atendió risueña, pero distante… Su aroma me seguía atrayendo, pero la huella de la gringa me ventilaba un poco.  Aburrido salí a jironear un rato, pensando en como limpiarme de este día de sobrevivencia y de tareas  deshonrosas… La noche era fresca e iluminada. Las hormigas serias del día, eran ahora zancudos danzantes y ebrios de aventuras. Cuando ya el hastío me turbaba, y estaba decidiendo refrescarme un poco, la vi sentada en plena plaza de armas entretenida tomando fotos. No se percató de mi, y yo si…. Le salude con sorpresa y un rubor muy humano se dibujó en su sonrisa de halcón, mientras le mandaba un besote, un saludo nocturno… Me senté a su lado y conversamos de mil cosas exóticas y de lugares enigmáticos. Su interés era viajar y probar lo diferente, era algo hermética y entregada a su incisivo interés de visitar y de aprender de lo subdesarrollado. Un máximo respeto y gentileza emanaba de su interés por estar ahí... Sabía que si le proponía algo repentino pasaba algo. Pero yo quería conocerla y no ser solo una revista parlante, o un paisaje más que visitar… Su frialdad me hizo perder por un rato los ánimos de volverme un escritor audaz en esa piel blanquita, y brillante. De pronto nos cruzamos para caminar un rato y la piel de su brazo tembló cuando le roce de casualidad… Me cerciore que son ópticos, y que su fuerza es solo aparente, y exterior… El juego de lo que no se ve y de los humores la volvió un escualo de acuario. Sus bucles rubios, y esa piel de gansa empezaron a enrojecerse cuando apretaba el acelerador de excusas y juegos de muertito sólo para rozarla y tomarle fotos… Una energía muy perfumada y a la vez infantil me alborotaron las venas… Su belleza épica me acumuló las ganas de viajar un rato, de saborear la piel del país mas fuerte del planeta, y saber en que consiste su dominio…

Me engatuse con la obsesión, de secuestrarla en mis estancias nocturnas, y lo que era sólo tonalidades formales de TV, se tornó en sofismas, y juegos capciosos para derrumbar ese tempano que sonreía, y que curiosamente me quemaba hasta los huesos…. Mis sonidos declamaron el comentario de que la mano hay que leerla… sofismas y celadas que atrajeron una emoción de estímulos en su rostro, mientras tocaba sus deditos de bombones… “Pero la oreja y el cuello también se pueden leer, pero no con los ojos, sino con la boca, como una requisa para detectar agentes sospechosos...” “así Ron… como así…. No se” Le bese, por aquí y por allá, y a cada catadura de esa piel inventaba historias sobre el futuro, y psicologías inexistentes… “Eres un agente de la CIA… te tengo que hacer una inspección, esta detenida”…. Su embajada supervigilada por funciones se hizo mantequilla. En mis aposentos tercer mundistas la requisa y las torturas de hechicero en busca de algo sospechoso culminaron en caricias y en hurgamientos desembozados… Ella empezó a buscar, a los Incas y a la yacumama… Yo encontré a Hollywood en profundidades rosadas…

El fuego del exterior siguió siendo una refrigeradora: quería hacerlo todo como un libro y no sabía hacer nada…. El deseo era mutuo, pero era sin afecto solo turismo sexual  carente de aromas y de sonidos anti-gravedad... Éramos cosas el uno para el otro….Su pasividad de pensar lo rico me sobresaltó y le di lo que buscaba sólo violencia cosificadora: sus sonidos y respiraciones agitadas eran dominio e insolencia… Su superioridad era inmadurez de los sentidos, vacuidad en lo intenso; le hice de todo y la llene de descargas y de sabores que no podía fotografiar… “Su raza no sabe hacer el amor, espero que no todos, pensó este simio…” No puedes pensar el coito, es un atentado a la creación… Esos gringos son sólo pantalla de TV, no saben usar sus lenguajes secretos… en esa habitación donde antes sentí varias veces el origen, esa gringa era sólo un trofeo de macho… De ellos nació esa torpe idea de que el cuerpo es un objeto de uso y de placer, nunca alcanzarán lo sagrado pues quieren verlo y fotografiarlo… El sabor es un acto de acabar con la palabra, movimiento y baile puro y atrevido…Su música acaba en la ciencia de reaprender  hacerlo… Nunca más vi comedias románticas, sólo simulaciones de algo que no tienen…

Quise volver con Ruth. Ella sabía todo y sabe lo que vale… La gringa se fue a seguir de turista, buscan algo que necesitan urgentemente, pero que quieren comprar, como una estampita…En esos días entendí que debía seguir buscando el ingrediente secreto…. Y que la fuerza no reside en lo que tienes y adquieres sino en como cautivas y envuelves. Mi aire debía incrementarse, errante hasta que mi gitana renaciera… Cada tierra pare una diosa y cazadores… Los sentidos deben ampliarse ahí esta el remedio a la ignorancia de razonarlo todo. Sino amas hasta los huesos, siempre serás una cosa, algo que irrespetar, algo que se compara y queda hambriento… Cuando amas no hay ninguna razón, solo te atrapa una enjundia que no se puede nombrar…. En mis selvas el libertinaje como pureza, como afirmación del cuerpo es el camino al acrecentamiento del ser… El mundo de las ciudades esta parado de cabeza… El cine nos quita y nos banaliza lo esencial; nunca podrán filmar el espectro de lo mítico.

Todo puede ser enderezado

Una noche como de costumbre me hacia el aguja o pobrecillo, y me iba a tomar con un amigo muy estimado. El era profesor de varias academias y de universidad según se ahora, y ponía las chelas y conversábamos sobre muchas cosas que en común nos interesaban. En la vida cotidiana nos gustaba divertirnos y como todo hombre de letras hablar de cultura, de libros y de todas esas cosas que creía me hacían fuerte. Nos embriagábamos sanamente, pero  todo cambiaba cuando intercambiábamos percepciones sobre la izquierda y  nuestras experiencias disonantes. Vivimos una realidad de jovenzuelos en donde vimos la miseria de la izquierda en la juventud, que tanto alarde hizo de expectorar a Fujimori del poder. El era un joven chapado a la antigua y de buenas intenciones, que era consejero estudiantil. Tenía tanta chamba, que el que les habla y otro pata le hacíamos la campaña a nuestros representantes visitando cada salón de la facultad, y haciendo lo que nadie hacia, presentar un ideario y discutirlo brevemente con los estudiantes. Nosotros no éramos oradores profesionales, pero como había chispa efervescente en nuestros rostros, y lo que decía era algo original, pues empataba con el cambio generacional y destapar la esclerosis de los movimientos de izquierda. Además, no había plata para hacer propaganda, o tirar como buenos revolucionarios avisos del cielo como cancha todos los días. Lo que hicimos fue centrarnos en actos de humildad, y usar las emociones de la gente para ganar silenciosamente. Yo me encargue de redactar el ideario que siempre discutíamos y que se lanzo en el debate de listas, y mi pata era el mercenario que sabia como atacar el orgullo de los foquistas, y saber a quien conversar o como proyectar a los lideres que teníamos.

Uno de ellos era este profesor amigo mío, que demostró hidalguía y afán rebelde al renunciar a un grupo que profesaba trasgredir el orden de cosas, pero que en la practica tenia mucho miedo de ser lo que la historia dice que seamos los jóvenes, héroes de cambio.  Bueno, siempre recordaba eso en las conversaciones con chela en mano, y cuando ya me daba cuenta que me seguía la corriente, pues mi amigo podrá leer diez mil libros, pero siempre pensara a la antigua, me ponía a contar e inventar cosas disparatadas sobre la realidad del país. Una noche en el Monarca estuvimos cheleando de lo mas chévere con otros dos amigos de su profesión. Cuando llegamos a temas de izquierda, sin desparpajo alguno dije que no tienen imaginación, y que esa idea de que la lucha de clases es la mayor expresión de la teoría resulta una consigna para asesinos. Para que dije esto. Los dos amigos como de mi edad se pararon como para mechar, pues eran de Patria roja, y me conminaron a que me disculpara. Yo no les hice caso pues estaba picado, y había mucha gente en el bar. Solo recuerdo de loco puse un pequeño cuchillo en la mesa que siempre llegaba en mis bolsillos y les dije en son de sarcasmo “háblenle al cuchillo, yo no discuto con religiosos”. Al verme que no era presuntamente alguien que cediera, se aparataron y como niños que justifican sus malos actos le dijeron a mi pata que hacia con lúmpenes a su lado, que otra vez que me vieran te vamos a gomear.  Y ya no oía sus voces pues se fueron a la selva a jugar a guerrilleros. Mi pata no se enfureció, pero como no era amigo de Patria Roja, de alguna manera se rio conmigo, pero me tenia miedo y a la vez cariño.

Otra noche que el ponía las chelas, y a veces de conchudo le pedía comer un pan con jamón, vino a sentarse con nosotros un joven con su chica que recién había obtenido el grado de Licencia con una tesis sobre la historia de la izquierda. Hablamos largamente sobre sus descubrimientos y hablaba maravillas de leyendas que para mi nunca lo fueron. Yo solo me limitaba a escuchar  y aprender a través de el como razonaban mis sabios revoltosos. Cuando mi pata me pidió mi opinión conté una historia de un profesor al que respeto mucho, que cuando estábamos en plena Toma del 2000 me converso que era clave tomar Derecho y Letras, y luego cerrar acuerdos y silenciar la revuelta de los estudiantes. Yo lo escuchaba y le decía claro, copiado profe, no se preocupe, pero se queda?--- No, no tengo que llegar a mi camioneta y salir a enseñar es ya demasiado de noche. Y sigilosamente se escabullo del parque Cívico donde conversamos con otro amigo.  Luego le hice recordar que había un finado polemista que cuando las papas quemaban y la Plaza Francia convulsionaba de ardientes guerreros, y precursores de la hora loca, el se ,mandaba una proclama incendiaria y luego zas, desaparecía del lugar.

Cuando conté estas anécdotas el joven que no era ningún imberbe en el tema, me golpeo la mesa cerca de mi, como queriendo intimidarme. Yo solo bebí un vaso de cerveza, y le dije “Hermanito, tengo que “chicar”, cuando regrese yo que te estimo mucho espero que te disculpes, sino tu jeba va a tener que ponerte curitas en la cara”. Me levante, fui a chicar en la Rokola, y cuando regrese todo palaciego y conchudo, me pidió disculpas mencionando mi nombre. Hasta su chica que en todo ese instante no era precisamente una buena compañera, pues en toda la charla, le quitaba la mano al joven, se asusto, comentaron unas cosas y se escurrieron a bailotear, en algunos de esas discos improvisadas del centro de Lima. Ahí si mi pata me dijo..” Que barbaridad! Tu no vas a cambiar”

Otra noche ya mas alegre, pues el se  guardaba como a las 12pm, y yo la seguía en el Cono Norte o Miraflores, estábamos tertuliando con otro amigo de geografía. Un líder de aquellos que hasta ahora no se da cuenta que lo es. A los dos yo los quiero mucho, pues eran amigos de mi origen supuestamente ideológico. Pero a ellos la realidad no los hacia alterar sus creencias ortodoxas y objetivas, ellos metían a la realidad en los libros que leían. Yo aprendía de ellos, pues siempre la mejor forma de respetar a alguien es aprender, y luego soltar una idea que promueva el debate, pero ellos eran como ahora el face: Un dialogo de sordos, cada uno en su isla. A Mi amigo de geografía que mas se parecía a un líder religioso mormón, le seguía la corriente, y a mi otro pata profesor, bueno le ensalzaba sus logros, y lo calmaba cada vez que se sentía conflictuado con algo muy personal que le embargaba toda su vida.

Estábamos cheleando cuando de pronto se precipitaron en la sala unos diez jovenzuelos entre chicas y chicos de Bellas Artes. Venían vestidos como hippies, y en desorden cada uno ya avanzaditos en los tragos. Recuerdo que se sentaron, saludaron a su profesor de historia, y empezaron a conversar de política de su alma mater, y había una chica muy atractiva y desembozada que siempre me ha gustado que al escuchar a mi pata de Geografía, y algunas peroratas sobre estética que me sabia de puro curioso, nos invito a hablar en Bellas Artes, y luego como adormilada se quedo dormida. La perorata seguía y eran pintores y artistas ya de buena madera. Me enseñaban sus dibujos y sus habilidades, y me contaban historias con la marihuana y sus perdiciones hasta quemar el último cartucho.  Nadie se callaba, ni había alguien que en silencio calculara y se hiciera el astuto. Era una conversa riquísima, pues las chicas, los chicos, un gay chico y dos lesbianas hablaban de sus ideas sobre el arte y su sentir del arte vanguardista, y de el arte conceptual. Yo que “naca la piriñaca”1 con las tendencias artísticas y menos mis amigos previos que solo sabían de lo suyo en política y proselitismo, me quede impresionado por la energía que le ponían a sus argumentaciones, y esa noche aprendí muchos de ellos.

Ya me había fijado en una chica que estaba al otro extremo de la mesa, que era un angelito, y muy bellos ojos cafes. Me hice el que tenia que chicar, y luego, viendo que cada uno ya estaba en su viaje al éter de los alcoholicos, me sente a su lado y le converse como si la conociera de toda la vida. Ella se llamaba Susana, y era lesbiana. Su pareja otra jovencita al lado suyo que estaba recontra ebria, ni se incomodo que yo le hablara.

-¿Cómo se llama usted?

-        -  Rodrigo, pero en los misterios me llaman Vag…..

-         - Jjajjaja, con que usted hace esas cosas, no parece pues es como si fuera un niño.

-        -  Bueno “cara de niño con alma de hombre, quiero amarte para siempre ….”

-         - Jejejjeje Salsa, bonita pero no me gusta, a mi me gusta el rock, y el trans.

-         - Y tu que haces en Bellas Artes, eres muy jovencita,  tienes como que 30 años?- Me golpeo el hombro riéndose…

-         - No, tengo 19 años, y me gusta el arte desde niña, pero mis viejos nunca me han apoyado. He hecho lo que he querido. Estuve en el Mali, y ahora estoy en Bellas Artes, y ella es mi pareja- Como poniéndome el parche, con la chica.

-          -Y como así nunca has probado a un real chico- bajándole el ton a mis palabras.

-          De niña tuve la curiosidad, pero luego ella me gusto y se porta bien conmigo, es muy ardiente- el licor ya se le había subido a la cabeza- además mis padres no me entienden y me hacen sufrir- sentí su perplejidad y le toque el hombro para apoyarla

-         - Si entiendo, pues ahí donde me ves yo también soy gay, si me tocas la pierna te vas a dar cuenta….

-          - Jajjajaja así,. Me sintió el animal,

-          Perio esta grande- 

a      -así se me ha puesto por el gordo que esta acá mi lado le tengo unas ganas locas.

-          -Qué pasaría si nos acercamos?, yo se reconocer un gay por lo ojos-

-          A ver, - Y cuando nos mirábamos fijo le toque las piernas, y le di un beso rico, y ella me mordió los labios, y toque sus partes intimas, y una sonrisita sonrojada se dibujo en su rostro.

-         - Tu no eres, gay eres, un bandido. Pero me has gustado.- Yo le hice un guiño para irnos a seguirla a otra `parte y nadie decía nada.

En ese momento el amigo con el quien había venido grito desde el otro lado de la mesa, que yo era un pendejo, y su pareja lesbiana dio un salto y se metieron con la chica al baño donde escuche medio picado ya por el pare a pelearse gran rato. Tuve un poco de roche y me Sali con mi pata el gordo a la calle y nos fuimos seguirla a Miraflores. Me había malogrado el plan pues yo le iba a proponer tener intimidad. Esa carita rojita me había gustado mucho y la  busque en redes por varios días pero no logre hallarla. Lo que se es que la teoría de reconvertir  a  una lesbiana era cierta. Y mi amigo José hubiera  estado muy alegre de haberle contado dicha historia.

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